Más allá del dolor

No me hace bien, pero es el único motivo por el cual yo puedo estar feliz. Siempre dependiendo de otros. Siempre dependiendo de él.
Esos son estúpidos motivos; aquellos los mios.
Ya nosé si quiero esto, dudo. Pero ante todo siento y sufro como cual persona sencible.
Me cansé de ser yo, siempre yo: la pieza que no encaja en el rompecabezas. No quiero ser, pero ante todo no quiero sentir. Sin embargo siento y pienso. Duele, mucho.
Siempre pretendiendo que la felicidad sea eterna; la realidad es que dura menos que una mariposa, aunque es hermosa como ella.